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"Nunca, jamais diga o que sente. Por mais que doa, por mais que te faça feliz. Quando sentir algo muito forte, peça um drink."

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"Eu quis morrer, quis ir embora. Quis perder pra sempre a memória."

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'Fico triste quando alguém me ofende, mas, com certeza, eu ficaria mais triste se fosse eu o ofensor...

Magoar alguém é terrível!'

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Férias...

Não, não estou de férias ainda, mas vou dar umas férias a esse blog. Por que? Porque estou entrando em um momento introspectivo, no qual não quero escrever sobre mim, ou sobre os meus sentimentos. Seria um pouco estranho se eu começa a escrever aqui de forma impessoal, pois ele foi criado para ser o mais pessoal possivel. Mas, quem quiser ler algo que eu venha a escrever:

http://psicoanamneses.blogspot.com/

Outro bolg meu, mas dessa vez sem ser egocentrica nos meus sentimentos. escreverei quando tiver vontade, ou quando algum assunto (não meu, mas cinema, politica, estado) me chamarem a atenção.
Não é uma despedida. E sim, apenas uns instantes para respirar.

"Você me deu paz".

Procura-se um Amigo

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"...Quero ter alguém com quem conversar. Alguém que depois não use o que eu disse contra mim..."
(Renato Russo)
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O título da postagem refere-se a um texto de Vinicius de Morais, que nesse momento não será transcrito na integra, mas usarei alguns fragmentos para expressar esse aperto no peito que sinto ao pensar nas pessoas que chamei ou poderei um dia chamar de 'amigo', na verdade, esse aperto é também pelas pessoas que me rodeiam, as quais não rotulo "amizade' nelas, mas que, inevitavelmente, pelas leis que regem todo o bem estar social, é necessário trilhar uma convivência harmônica.
Sendo sincera, estou usando esse espaço como um desabafo, não para as pessoas lerem (consequência), mas sim para externar esse sentimento que me faz ficar mal. Será que hoje em dia vale a pena confiar nas pessoas? Pergunta retórica, apenas para que a minha idéia tenha algum nexo. (nexo? para que? Já dizia um escritor (a) que não recordo o nome agora: o importante não é o que você escreve, e sim o que fica nas entrelinhas. Então, não entendam as minhas tão estranhas colocações, pois o verdadeiro sentido está nas entrelinhas.)
Umas das frases que estou usando com frequência é que nas amizades já vem de brinde as inimizades, o que seria bom porque economizaria a sua memória para lembrar nomes, ao mesmo tempo que você sabe o nome de seu amigo, consequentemente, já sabe também o nome do seu inimigo. Mas, brincadeiras a parte, Alguém pode ser seu amigo se, ao mesmo tempo, tentar te machucar de propósito? Pois, machucar as pessoas sempre machucam, mas de forma consciente, eu já não saberia se conceituaria como 'amizade', citando Shakespeare: "E aceita que não importa quão boa seja uma pessoa, ela vai feri-lo de vez em quando e você precisa perdoá-la por isso". Colocando-me como exemplo, não sou uma santa, pelo contrário, mas tento ao maximo não machucar ou magoar as pessoas a quem amo/gosto ou respeito, mas sempre acontece, uma palavra dita de forma errada, em um momento inoportuno, ou uma ação mal compreendida pode acarretar reações indesejáveis. Mas o que se tem a fazer? Desculpar-se e tentar não cometer o mesmo erro.
Escrevo 'em circulos'... Pois é algo dificil de se falar/escrever, mas às vezes, é necessario para desfazer alguns nós que ficam em nossa garganta e impedem o nosso grito: Socorro!! Não aguento mais sorrir e fingir que o mundo é lindo e as pessoas não fazem mal as outras. É pedir muito que as pessoas "Deve amar o próximo e respeitar a dor que os passantes levam consigo"? É pedir muito que quando alguém chegar perto de mim e me chamar de amiga seja sincera e não queira, ao mesmo tempo, o meu mal? A sinceridade é tão ruim assim que as pessoas não possam ter como um princípio de vida? Será que além de ser uma romântica utópica serei também uma pessoa que deseja algo tão simples e platônico das pessoas, e nunca conseguirei ver ao certo a verdade? Não sei... Talvez essa mistura de TPM + prova de empresarial + senso de justiça exagerado me façam ficar confusa. Mas é incrível como hoje confiar é ter coragem de dar a cara a tapa.
Tenho muitos conhecidos, poucos colegas e raros amigos. Não que me faça falta a quantidade, de forma alguma. Esses raros amigos que tenho, superam em qualidade qualquer numero exagerado de pessoas a minha volta. São amigos, que apesar de caminhos diferentes, sei que sempre serão amigos, que na hora que eu precisar do impossível eles chegarão, e que na hora de alguma vitória (mesmo as mais pequenas) estarão do meu lado para dividirem comigo as minhas alegrias. Momentos diferentes, caminhos diversos, paixões, medos fazem que cada vez mais diminua a convivência dos verdadeiros amigos, mas eles sempre ficarão. Se forem amigos não importa o que aconteça, ou que rumos diferentes eles tomem, sempre serão amigos.
Não, não. Não quero fazer um poster dizendo a qualidade ou quem são os meus verdadeiros amigos. Quero, na verdade, falar que as pessoas me decepcionam, quando penso que elas podem ser boas, elas fazem alguma 'merda' e me mostram que não devemos confiar nelas. Algo especifico? Não. Apenas queria gritar: Preocupem-se mais com a suas vidas. E passem menos tempo fazendo com que outras pessoas se magoem. Procurem ser felizes sem buscarem a infelicidade alheia. Dizem que quando fazemos algo ruim para alguem, esse mal volta três vezes mais para você. Então porque não desejamos o bem para as pessoas? Porque não comemoramos com as vitorias alheias? Porque só nós merecemos ser felizes? Não seria muito egoismo da nossa parte não? Doe dizer: seja feliz? calma lá, eu não sou nenhuma madre tereza de calcutá, nao sou uma certinha que nunca desejei que ninguem levasse uma topada. Mas o que quero passar aqui é, quando somos amigos de alguem ou quando apenas gostamos de alguem a gente quer o bem do outrem. Mesmo que esse alguém nao deseje o mesmo para nós. Mas se fizermos a nossa parte quem sabe no decorrer de nossa vida a gente não consiga formar laços sinceros de amizade.
Amigos meus, pilares dos meus dias, desculpa pelas minhas falhas e obrigada pelos mais sinceros sentimentos que vocês me transmitem. Sei que posso confiar nos meus poucos, mas verdadeiros anjos que passaram e ficarão gravados em minha tão 'insignificante' vida.
Escrevi, escrevi e ao menos tempo não escrevi nada, mas como disse no inicio, observem as entrelinhas, não só no meu texto, mas na vida e só assim entenderão o verdadeiro sentido das palavras.
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"Precisa-se de um amigo que diga que vale a pena viver, não porque a vida é bela, mas porque já se tem um amigo. Precisa-se de um amigo para se parar de chorar. Para não se viver debruçado no passado em busca de memórias perdidas. Que nos bata nos ombros sorrindo ou chorando, mas que nos chame de amigo, para ter-se a consciência de que ainda se vive".

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P.s: Postagem de ontem, mas que teve que passar por algumas correções.

03h08min (madrugada de segunda)

Mais uma noite de insônia, mas nada que várias noites sem dormir para colocar a leitura em dia. É ruim, pois fico uma desgraça pelo dia, algo que ninguem suporta ficar perto, mas por outro, faço coisas que naturalmente as horas do dia não seriam suficientes para tanto. Em umas dessas horas de leitura "por falta de sono" (falta de sono não, pois estou aqui caindo de sono, só nã consigo desligar a minha mente para adormecer...) me deparei com uma entrevista da Lygia Fagundes Telles para o jornal Gazeta Mercantil do dia 16/04/2000:

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"Outro dia, numa entrevista, perguntaram-me o que eu penso a respeito do amor homossexual. A vida é tão breve, a felicidade tão rara, meu Deus, deixem as pessoas fazer o que quiserem com seus corpos! Só não gosto e não aceito vulgarização. O sexo é grave, nobre, belo, então a vulgarização me dói. Mas, afora o vulgar, a liberdade no amor deve ser absoluta. Com tanta violência, por que vamos perseguir justamente o amor? Já basta a miséria que nos tira quase tudo".

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Plus ou Moin

''Você pode ir embora e nunca mais ser a mesma.
Você pode voltar e nada ser como antes.
Você pode até ficar, pra que nada mude, mas aí é você que não vai se conformar com isso.
Você pode sofrer por perder alguém.
Você pode até lembrar com carinho ou orgulho de algum momento importante na sua vida: formatura, casamento, aprovação no vestibular ou a festa mais linda que já tenha ido, mas o que vai te fazer falta mesmo, o que vai doer bem fundo, é a saudade dos momentos simples:
Da sua mãe te chamando pra acordar,
Do seu pai te levando pela mão,
Dos desenhos animados com seu irmão,
Do caminho pra casa com os amigos e a diversão natural,
Do cheiro que você sentia naquele abraço,
Da hora certinha em que ele sempre aparecia pra te ver,
E como ele te olhava com aquela cara de coitado pra te derreter.
De qualquer forma, não esqueça das seguintes verdades:
Não faça nada que não te deixe em paz consigo mesma;
Cuidado com o que anda desabafando;
Conte até três (tá certo, se precisar, conte mais);
Antes só do que muito acompanhado;
Esperar não significa inércia, muito menos desinteresse;
Renunciar não quer dizer que não ame;
Abrir mão não quer dizer que não queira;
O tempo ensina, mas não cura".

Coração Vagabundo

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"Meu coração não se cansa

De ter esperança

De um dia ser tudo o que quer

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Meu coração de criança

Não é só a lembrança

De um vulto feliz de mulher

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Que passou por meus sonhos

Sem dizer adeus

E fez dos olhos meus

Um chorar mais sem fim

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Meu coração vagabundo

Quer guardar o mundo

Em mim"

(Caetano Veloso)

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"E recomeçar é doloroso. Faz-se necessário investigar novas verdades, adequar novos valores e conceitos. Não cabe reconstruir duas vezes a mesma vida numa só existência. É por isso que me esquivo e deslizo por entre as chamas do pequeno fogo, porque elas queimam - e queimar também destrói".

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"Tenho uma coisa apertada aqui no meu peito, um sufoco, uma sede, um peso, não me venha com essas história de atraiçoamos-todos-os-nossos-ideais, nunca tive porra de ideal nenhum, só queria era salvar a minha, veja só que coisa mais individualista elitista, capitalista, só queria ser feliz, cara. "

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"Dane-se! comigo sempre foi tudo ao contrário''.

Tu me Manques.

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"Ninguém está jogando nesta vida com cartas marcadas, portanto às vezes ganhamos, e às vezes perdemos. Não espere que devolvam algo, não espere que reconheçam seu esforço, que descubram seu gênio, que entendam seu amor"

(Caio F. Abreu)

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Rifa-se um coração

"Rifa-se um coração quase novo.

Um coração idealista.

Um coração como poucos.

Um coração à moda antiga.

Um coração moleque que insiste

Em pregar peças no seu usuário.

Rifa-se um coração que na realidade está um

Pouco usado, meio calejado, muito machucado

E que teima em alimentar sonhos e, cultivar ilusões.

Um pouco inconseqüente que nunca desiste

De acreditar nas pessoas.

Um leviano e precipitado coração

Que acha que Tim Maia

Estava certo quando escreveu...

"...não quero dinheiro, eu quero amor sincero,

É isso que eu espero...".

Um idealista...

Um verdadeiro sonhador...

Rifa-se um coração que nunca aprende.

Que não endurece, e mantém sempre viva a

Esperança de ser feliz, sendo simples e natural.

Um coração insensato que comanda o racional

Sendo louco o suficiente para se apaixonar.

Um furioso suicida que vive procurando

Relações e emoções verdadeiras.

Rifa-se um coração que insiste em cometer

Sempre os mesmos erros.

Esse coração que erra, briga, se expõe.

Perde o juízo por completo em nome

De causas e paixões.

Sai do sério e, às vezes revê suas posições

Arrependido de palavras e gestos.

Este coração tantas vezes incompreendido.

Tantas vezes provocado.

Tantas vezes impulsivo.

Rifa-se este desequilibrado emocional que abre sorrisos tão largos que quase dá pra engolir as orelhas, mas que também arranca lágrimas

E faz murchar o rosto.

Um coração para ser alugado,

Ou mesmo utilizado

Por quem gosta de emoções fortes.

Um órgão abestado indicado apenas para

Quem quer viver intensamente

Contra indicado para os que apenas pretendem

Passar pela vida matando o tempo,

Defendendo-se das emoções.

Rifa-se um coração tão inocente

Que se mostra sem armaduras

E deixa louco o seu usuário.

Um coração que quando parar de bater

Ouvirá o seu usuário dizer

Para São Pedro na hora da prestação de contas:

"O Senhor pode conferir. Eu fiz tudo certo,

Só errei quando coloquei sentimento.

Só fiz bobagens e me dei mal

Quando ouvi este louco coração de criança

Que insiste em não endurecer e, se recusa a envelhecer"

Rifa-se um coração, ou mesmo troca-se por

Outro que tenha um pouco mais de juízo.

Um órgão mais fiel ao seu usuário.

Um amigo do peito que não maltrate

Tanto o ser que o abriga.

Um coração que não seja tão inconseqüente.

Rifa-se um coração cego, surdo e mudo,

Mas que incomoda um bocado.

Um verdadeiro caçador de aventuras que ainda

Não foi adotado, provavelmente, por se recusar

A cultivar ares selvagens ou racionais,

Por não querer perder o estilo.

Oferece-se um coração vadio,

Sem raça, sem pedigree.

Um simples coração humano.

Um impulsivo membro de comportamento

Até meio ultrapassado.

Um modelo cheio de defeitos que,

Mesmo estando fora do mercado,

Faz questão de não se modernizar,

Mas vez por outra,

Constrange o corpo que o domina.

Um velho coração que convence

Seu usuário a publicar seus segredos

E a ter a petulância de se aventurar como poeta".

(Clarice Lispector)

Agradecer?

Agradece-se por uma "intervenção"? Não sei... Não tenho muitas experiências em receber afeto, já o contrario to terminando a minha 'tese' de pós-doutorado. rs
Outra dúvida: escrever uma postagem com as minhas 'próprias' palavras ou usar alguma citação? Mas se for uma citação usar qual autor? Uma escolha entre alguns preferidos é muito dificil. Principalmente quando existe tanta afinidade "nesses gostos literários".
Tantas perguntas e a resposta só pode vim daqui mesmo... Pois, poderia perguntar sobre qualquer coisa a qualquer um, menos como devo 'construir' algo para esse alguém a quem refiro-me agora, pois "é algo só nosso, e ninguém entenderia".
Declarações não. Não vou fazer desse poster agora uma forma de demonstrar afeto, sentimentos, de dizer o quanto gosto, não! Essa não é a idéia original.
Mas vou usá-lo para dizer: Obrigada. Por Que? Por tudo. Obrigada por oferecer o seu lugar no onibus, por ter tido paciência de construir uma amizade - quando o que eu menos queria era gente nova entrando na minha vida, pelo sorriso, pelo choro, pelas quedas e pelos recomeços. Em suma, obrigado por você ocupar uma lugar 'grandão' na minha vida.
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''Você cresceu em mim de um jeito completamente insuspeitado, assim como se você fosse apenas uma semente e eu plantasse você esperando ver uma plantinha qualquer, pequena, rala, uma avenca, talvez samambaia, no máximo uma roseira, é, não estou sendo agressivo não, esperava de você apenas coisas assim, avenca, samambaia, roseira, mas nunca, em nenhum momento essa coisa enorme que me obrigou a abrir todas as janelas, e depois as portas, e pouco a pouco derrubar todas as paredes e arrancar o telhado para que você crescesse livremente''
(Caio F. Abreu)
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Poderia escrever, escrever e mesmo assim faltaria algo para agradecer... Então "O resto é silêncio". É algo nosso. Para que escrever muito se você sabe o que eu iria falar, ou que frase eu citaria no final...

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P.s. Na dúvida, metade minhas palavras e a outra, uma citação. Na dúvida do escritor, alguém que gosto e citaria vários fragmentos dele. (nossa tem até explicações finais nessa postagem, que coisa...) rs

"Se você sabe explicar o que sente,

Não ama, pois o amor foge de todas

As explicações possíveis."

(Carlos Drumonnd de Andrade)

Intervindo.

A amizade é um amor que nunca morre.

(Mário Quintana)

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"Endureci um pouco, desacreditei muito das coisas, sobretudo das pessoas e suas boas intenções. Dar um rolé em cima disso não vai ser nada fácil. E as marcas ficarão - tatuagens."

(Caio F. Abreu)

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Cansada... Precisando de um tempo para descansar os pensamentos... Mas no momento se eu tentar desacelerar me perco entre os carros...

Deixa o vento soprar...

."Tenho me sentido legal. Mas é um legal tão merecido, batalhado..."

(Caio F. Abreu)

O Anjo Mais Velho

"O dia mente a cor da noite

E o diamante a cor dos olhos

Os olhos mentem dia e noite a dor da gente"

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Enquanto houver você do outro lado
Aqui do outro eu consigo me orientar
A cena repete a cena se inverte
Enchendo a minha alma daquilo que outrora eu deixei de acreditar
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Tua palavra, tua história

Tua verdade fazendo escola

E tua ausência fazendo silêncio em todo lugar

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Metade de mim

Agora é assim

De um lado a poesia o verbo a saudade

Do outro a luta, a força e a coragem pra chegar no fim

E o fim é belo incerto... depende de como você vê

O novo, o credo, a fé que você deposita em você e só

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Só enquanto eu respirar

Vou me lembrar de você

Só enquanto eu respirar".

(...)

Amitié, la Joie et la Vie = À Você

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"Ser feliz sem motivos é a mais autêtica forma de felicidade"

(Drummond)

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Espero que eu continue a te fazer sorrir como vc me faz so em estar perto. (L)

Omissões...

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''Avisei que não dou mais nenhum sinal de vida. E não darei. Não é mais possível. Não vou me alimentar de ilusões. Prefiro reconhecer com o máximo de tranqüilidade possível que estou só do que ficar à mercê de visitas adiadas, encontros transferidos''.

(Caio Fernando Abreu)

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Bom, é isso que tenho a dizer a vc. Na verdade já disse isso milhares de vezes mas de formas diferentes. Se for para escolher entre 'ficar sozinha' ou ter algo unilateral, vc sabe o q eu irei escolher...

Putz... Eu te amo tanto, preciso tanto de vc, mas não vou ficar a espera de uma ligação que não vem, pois só viria se eu mesma a fizesse... E tantas coisas do tipo. Falta de tempo? Desculpa esfarrapada, a vida é composta de prioridades, uma ligação de 30 seg num intervalo de uma coisa e outra não atrapalharia ninguem. Mas esse é o meu pensamento. É o que eu faria/faço. Se vc pensa diferente, não tenho o poder de mudar ninguem. Mas deixo o aviso: estarei aqui sempre que vc precisar, só não vou ficar te procurando, pq isso acaba com a estima de qualquer pessoa.

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Desculpem o desabafo, mas esse é o unico meio que tenho pra dizer o que penso/sinto.

Clubinho CF/09

O que seria a minha vida 'Ufalesca' sem essas pessoinhas? O que seria de mim sem eles para compartilhar todas as minhas frustações e angustias? Bom, não consigo imaginar... Fora do 'clubinho' existe tbm pessoas ótimas nas quais quero preservar sempre uma amizade. Mas ninguém me entende tanto como essas 3 pessoinhas abaixo, e isso ocorre pelo unico e exclusivo motivo de sermos "'a minoria' e gostarmos disso". Ser minoria aqui falado se refere a ter gostos musicais, pensamentos e atitudes diferentes do resto do 'mundo juridico' no qual vivemos.

"Para conhecermos os amigos é necessário passar pelo sucesso e pela desgraça. No sucesso, verificamos a quantidade e, na desgraça, a qualidade".

(Confúcio)

Dor Física X Dor Emocional

O maior medo do ser humano, depois do medo da morte, é o medo da dor. Dor física: um corte, uma picada, uma ardência, uma distenção, uma fratura, uma cárie. Dor que só cessa com analgésico, no caso de ser uma dor comum, ou com morfina, quando é uma dor insuportável. Mas é a dor emocional a mais temível, porque essa não tem medicamento que dê jeito.

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Uma vez, conversando com uma amiga, ficamos nessa discussão por horas: o que é mais dolorido, ter o braço quebrado ou o coração? Uma pessoa que foi rejeitada pelo seu amor sofre menos ou mais do que quem levou 20 pontos no supercílio? Dores absolutamente diferentes. Eu acho que dói mais a dor emocional, aquela que sangra por dentro. Qualquer mãe preferiria ter úlcera para o resto da vida do que conviver com o vazio causado pela morte de um filho.

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As estatísticas não mentem: é mais fácil ser atingida por uma depressão do que por uma bala perdida. Existe médico para baixo astral? Psicanalistas. E remédio? Anti-depressivos. Funcionam? Funcionam, mas não com a rapidez de uma injeção, não com a eficiência de uma cirurgia. Certas feridas não ficam à mostra. Acabar com a dor da baixa-estima é bem mais demorado do que acabar com uma dor localizada.

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Parece absurdo que alguém possa sofrer num dia de céu azul, na beira do mar, numa festa, num bar. Parece exagero dizer que alguém que leve uma pancada na cabeça sofrerá menos do que alguém que for demitido. Onde está o hematoma causado pelo desemprego, onde está a cicatriz da fome, onde está o gesso imobilizando a dor de um preconceito? Custamos a respeitar as dores invisíveis, para as quais não existem prontos-socorros. Não adianta assoprar que não passa.

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Tenho um respeito tremendo por quem sofre em silêncio, principalmente pelos que sofrem por amor. Perder a companhia de quem se ama pode ser uma mutilação tão séria quanto a sofrida por Lars Grael, só que os outros não enxergam a parte que nos falta, e por isso tendem a menosprezar nosso martírio. O próprio iatista terá sua dor emocional prolongada por algum tempo, diante da nova realidade que enfrenta. Nenhuma fisgada se compara à dor de um destino alterado para sempre.

(Martha Medeiros)

Cansada

*Silêncio*

"Zé: Vortô pra ficá, né?

Maria: Não, achu qui minha sina é sempre caminhá

Zé: Tu carece é di criar raíz minina

Maria: Num fala assim Zé, eu sinto qui andei, andei, andei e num cheguei a lurgá nenhum, sinto qui um tanto di coisa eu perdi e um tanto di coisa eu num consegui achá... Vivê é assim mermo Zé? Essa coisa doida qui muda sempre? A separação di quem a gente quer? Andança sem pará Zé? Parece tudo sonho. Vivê é isso Zé? E o amô Zé, quando é di verdade? E filicidade Zé, quando é de verdade?

Zé: Ói, a filicidade é o contrai do amô né? A filicidade...

Maria: E na vida Zé, o que vem dipois da morte?

Zé: Num sei. A gente só sabi perguntá, num sabe responder não

Maria: Acho que meu distino é sempre fazer o caminho di vorta.
Adeus Zé!

Zé: Mas será pussivi minina qui nossa sina seja sempre si dispidi

Maria: É não Zé! Nossa sina é sempre si incontrá."

(Hoje é dia de Maria)

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''Eu antes era uma mulher que sabia distinguir as coisas quando as via. Mas agora cometi o erro grave de pensar.''

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"O sentimento do irreparável gelou-me de novo. E eu compreendi que não podia suportar a idéia de nunca mais escutar esse riso. Ele era para mim como uma fonte no deserto. Meu bem, eu quero ainda escutar o teu riso."

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“Penso também outra coisa de gente grande: não adianta muito você se enfeitar todo pra uma pessoa gostar mais de você. Porque, se ela gostar, vai gostar de qualquer jeito, do jeito que você é mesmo, sem brilhos falsos...”

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"Culpa de ninguém, só da vida. Mas barra não é qualquer um que segura, certo?"

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Verdades.

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"Fiquei tão só, aos poucos. Fui afastando essas gentes assim menores, e não ficaram muitas outras. Às vezes, nos fins de semana principalmente, tiro o fone do gancho e escuto, para ver se não foi cortado. Não foi".

(Caio F. Abreu)

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"É bom ter esperança, mas é ruim depender dela".

Até a rapa.

Olhe para um lugar onde tenha muita gente: uma praia num domingo de 40 graus, uma estação de metrô, a rua principal do centro da cidade. Pois metade deste povaréu sofre de dor-de-cotovelo. Alguns trazem dores recentes, outros trazem uma dor de estimação, mas o certo é que grande parte desses rostos anônimos têm um amor mal resolvido, uma paixão que não se evaporou completamente, mesmo que já estejam em outra relação.

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Por que isso acontece? Eu tenho uma teoria, ainda que eu seja tudo, menos teórica no assunto. Acho que as pessoas não gastam seu amor. Isso mesmo. Os amores que ficam nos assombrando não foram amores consumidos até o fim. Você sabe, o amor acaba. É mentira dizer que não. Uns acabam cedo, outros levam 10 ou 20 anos para terminar, talvez até mais. Mas um dia acaba e se transforma em outra coisa: amizade, parceria, parentesco, e essa transição não é dolorida se o amor foi devorado até a rapa. Dor-de-cotovelo é quando o amor é interrompido antes que se esgote.

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O amor tem que ser vivenciado. Platonismo funciona em novela, mas na vida real demanda muita energia, sem falar do tempo que ninguém tem para esperar. E tem que ser vivido em sua totalidade. É preciso passar por todas as etapas: atração-paixão-amor-convivência-amizade-tédio-fim. Como já foi dito, este trajeto do amor pode ser percorrido em algumas semanas ou durar muitos anos, mas é importante que transcorra de ponta a ponta, senão sobra lugar para fantasias, idealizações, enfim, tudo aquilo que nos empaca a vida e nos impede de estar aberto para novos amores. Se o amor foi interrompido sem ter atingido o fundo do pote, ficamos imaginando as múltiplas possibilidades de continuidade, tudo o que a gente poderia ter dito e não disse, feito e não fez.

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Gaste seu amor. Usufrua-o até o fim. Enfrente os bons e os maus momentos, passe por tudo que tiver que passar, não se economize. Sinta todos os sabores que o amor tem, desde o adocicado do início até o amargo do fim, mas não saia da história na metade. Amores precisam dar a volta ao redor de si mesmo, fechando o próprio ciclo. Isso é que libera a gente para ser feliz de novo.

(Martha Medeiros)

O Rato

Assim: do lado direito, um casal de velhos; do lado esquerdo, uma mulher com duas crianças atrás, dois rapazes de ar indefinido à frente, a toalha vermelha da mesa ampliando-se em perspectiva até a janela aberta para a noite. O ar ressecado estrangula os movimentos, depositado como poeira sobre as faces desfeitas de feições, expressões escorrendo em suor ao calor inesperado sobrevindo depois da chuva. Um rato caminha pobre uma das vigas de sustentação. Ele olha o rato, e o -ato não o vê. Olha o rato, mas as outras pessoas não cabem que seu olhar olha o rato. Sozinho naquele bar, naquela rua, em todos os bares em todas as ruas do mundo, no mundo inteiro -sozinho: ele e o rato, natureza cinza equilibrada sobre quatro patas.

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-Você prefere lasanha ou ravióli?

-O meu dia só existe porque você existe dentro dele.

-Garçom, por favor .

-Vou-me embora, não suporto mais este bar, este calor, esta mesa. Não suporto mais você.

-Eu quero batatinha frita.

-Hoje existir me dói feito uma bofetada.

-Sem cebola, por favor.

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Quando partiu, levava as mãos no bolso, a cabeça erguida. Não olhava para trás, porque olhar para trás era uma maneira de ficar num pedaço qualquer para partir incompleto, ficado em meio para trás. Não olhava, pois, e, pois não ficava. Completo, partiu. Não vê, mas pode sentir o toque áspero da pele recoberta de pêlos em suas mãos que seguram o garfo e a faca, e o toque é quase uma carícia -uma nauseante carícia de bicho à procura de qualquer coisa. Mas o rato está em cima; ele estava em baixo, o sexo enrijecido, a mulher se movimentando sobre ele. Uma lassidão de coisa cujo destino é possuir, mas submetida à posse, quem sabe ampliada no escuro. Expandia-se dentro de si num movimento de revolta e nojo. Muito próximo do seu, o rosto da mulher aberto numa quase careta de gozo, os dentes manchados de cigarro espiando por entre os beiços cobertos de batom que as gotas de suor faziam escorrer. Apertou-a contra si, as mãos comprimidas na bunda áspera. O sexo explodiu numa chuva densa, enquanto olhava estupidamente para o fio de luz coado pela janela.

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-Não posso comer massa, meu bem, engordo horrores.

-Porque se você não vem é como se o tempo fosse passado em branco, como se as coisas não chegassem a se cumprir porque você não soube delas.

-Infelizmente o camarão acabou.

-Estou completamente cheio.

-Bem molezinha, com bastante sal.

-Mas este prato está sujo, que absurdo!!!

-Tudo dói, e eu já nem sei mais para onde ir nem o que fazer, se ao menos - você me amasse um pouco, não estaria aqui e agora. neste bar. sozinho. longe de você e de mim.

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O rato, agora, em passos hesitantes, a cauda enroscando-se em madeiras. Esfarela devagar um pedaço de pão, o miolo escorre por entre os dedos, feito água, feito vento, feitos todas as coisas que passam e não marcam em nada, em nenhum recanto do corpo físico além de memória. Aqui e agora, pedindo mais uma cerveja ao garçom vestido de branco, bigodes retorcidos para baixo. Cercou-o devagar: um cuidadoso exame de comprador investigando a mercadoria, a medir de cima abaixo, da cabeça aos pés, a largura do tórax, a grossura das coxas, as mãos de dedos grossos nas juntas, os olhos escondidos debaixo das sobrancelhas, a barba forte azulando o rosto -como se conseguisse ir além da calça azul e da camisa branca limitando a carne. O sexo: ponto de chama entre as pernas. Estende a mão, mas o rato foge num movimento brusco.

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-Prefiro carne, ao menos não engorda tanto.

-E se você vem, fica tudo maior, mais amplo, sei lá mas é como se eu existisse dum jeito mais completo, compreende?

-Temos peixe. Filé de peixe, serve?

-De repente parece que todo mundo vai começar a morder agente.

-Feijão não, eu odeio feijão.

-Uma merda, tudo. Uma grande merda.

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Súbito escorrega para uma região desconhecida, onde tudo se dilui em sombra, em silêncio. Na sombra e no silêncio, o rato desliza manso, subindo a parede até alcançar novamente a viga que o sustenta. A mulher o encarou ofendida: se você gosta de homem, o problema é seu, meu filho, não tenho nada com isso. Insistiu. O guarda o soltou e ele saiu caminhando de cabeça baixa, depois de ter jogado o cartaz na sarjeta: "O povo passa fome". Jamais olhava para trás, jamais: o que estava feito, estava feito, estava consumado, estava para sempre imutável, inamoldável, fechado em si mesmo, estanque: o tempo. Ela sorriu de lado, a língua metida na falha entre os dois dentes. Concordou. Meteu a mão no bolso, procurando a carteira, e sentou o quase toque nos seus sapatos. Cerrou os dentes, o sexo latejava, estendeu a mão e tocou. Imóvel -o homem. 0 indecifrável dos olhos, do vinco marcando a boca, espreitando o, tenso. Eu pago, disse. Mas o rato voltou, sem que ninguém o veja.

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-Tudo bem, um bife, mas bem pequenininho, bem passado e sem molho, hein?

-Ninguém toma de ninguém esse tipo de coisa, ninguém.

-Temos sopas, também. Madame é quem sabe.

-Me deixa ir embora. Eu não quero mais te ver. Nunca mais.

-Arroz? Mas eu só queria batatinha.

-E a faca? Será que é preciso comer com as mãos?

-Se ao menos dessa revolta, dessa angústia, saísse alguma coisa que prestasse.

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Qualquer coisa: eu teria ao menos algo em que me segurar, qualquer coisa. O extremo da revolta seria a coisa feita, pronta para que segurassem nela. Eram vermelhos? Ou seriam azuis? Nunca vira os olhos de um rato bem de perto. Só a cauda, estendendo-se de elo em elo, até o final pontudo, como uma serpente. Não suportaria encarar um animal, qualquer que fosse. Aquela inconsciência de si mesmo, a ausência de indagações, de marcas- a isenção o deixava paralisado, como uma ferocidade inesperada: um animal, o homem nu, estendido sobre a cama. Tocava o sexo, e o sexo vibrava. A cama vibrava. A noite vibrava. O mundo vibrava. Alinhou um a um os farelos na esquina, formando um nome com o líquido da urina. A mão machucada de sustentar o grito do cartaz, os pés sob a revolta, os ombros doídos embaixo da contestação. Foi de repente que começou acorrer para longe daquilo, esmagado pela exigência, pelo espanto de estar pedindo alguma coisa que nem para si era. Pedir exigia uma participação íntima que ele não tinha, e seus gritos ressoariam falsos por todas as esquinas, seus ombros curvariam ao peso acumulado, a cabeça baixa, rabo entre as pernas. O susto do rato com a bolinha de pão jogada sobre a cabeça.

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-Imagine, ele falou que tinha achado o chapéu detestável.

-Só eu sei que cheguei à humildade máxima que um ser humano pode atingir: confessar a outro ser humano que precisa dele para existir.

-Quem sabe uma feijoada?

-Daqui a pouco vai começar a chover de novo.

-Tá bem, mas só se vier um sorvete depois.

-Quer fazer o favor de me alcançar o copo?

-Mas não sai nada. Nada. Nem uma lágrima.

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Aproxima-se. Os olhos agrandaram na procura consumada em encontro, as patas avançaram para o objeto -o cinzento arrastando-se sobre o amarelo dos tapetes.

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-Inveja, pura inveja, conheço demais essa gente.

-E no momento em que se confessa a precisão, perde-se tudo, eu sei.

-Não? Quem sabe então um... um... um...

-Não adianta insistir. Agora eu vou.

-De creme, não. Quero de morango.

-E essa coca-cola que não vem?

-Sei lá, vou dormir que é melhor.

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Agrandava-se. Senhora dona Cândida, coberta de ouro e prata, descubra o seu rosto, quero ver a sua graça. Descobria-se. Afastava o ouro, a prata, as mãos que escondiam o rosto e dentro -o que havia? Contém-se e começa a contar-se baixinho: Era uma vez: assim: do lado direito, um casal de velhos; do lado esquerdo, uma mulher com duas crianças; atrás, dois rapazes de ar indefinido; à frente, a toalha vermelha da mesa ampliando-se em perspectiva até a janela aberta para a noite". E o rato. Quis gritar, mas era tão tarde, era muito tarde, era sempre tarde. Viu o garçom arrumando os pratos sobre a mesa, a fumaça elevando-se da comida quente. Mas a vidraça ainda não refletia a cor exata dos olhos. Baixou a cabeça para o prato, apoiado nas quatro patas cinzentas, o focinho fino, as pessoas esfarelando pães e jogando-lhe pedaços, espantou-se da delicadeza de sua próprias garras, da leveza de seu próprio corpo, agora apertam sua cauda entre os pés, e ele foge, tenta fugir, mas alguém sopra em seus ouvidos algo parecido com uma canção de ninar. Ou uma canção de guerra, de ódio, de nojo, de sangue, uma cantiga de roda, ou simplesmente um grito estridente, agudo, trêmulo, incompreensível. Um grito humano.

(Caio Fernando Abreu)

Eu Também

"Você deve lembrar para quantos pessoas (excentuando-se pais, filhos e amigos) você já disse "eu te amo": não foram muitas. Amor pra valer não é sentimento que se sinta por uma multidão. Por duas ou três já terá sido uma bênção, e a maioria de nós talvez tenha dito isso apenas para uma. Por outro lado, o "eu também" tem sido repetido à exaustão. "Eu também" sai fácil. "Eu também" não significa nada.

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Alguém lhe diz "eu te amo" e você não ama essa pessoa. Qual a saída? Ficar quieto e segurar o constrangimento, ou dizer "eu também" e satisfazer momentaneamente a necessidade de retribuição do outro. Por que você não diz "eu também te amo"? Porque é uma frase longa demais e mentirosa demais, e não se deve mentir sobre sentimentos. Se você realmente sente, você diz. Caso contrário, o "eu também" liquida a questão.

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Pobre do ouvinte do "eu também". Ele se inspira todo para dizer "você é a pessoa mais especial que eu já encontrei na minha vida e pretendo passar o resto dos meus dias ao seu lado", e tudo o que ele ouve de volta são aquelas duas palavrinhas preguiçosas. Se ele tivesse dito "eu não agüento mais comer pizza e hamburguer nos finais de semana, ando com saudade do rango da minha velha", o "eu também" viria da mesma forma, talvez até mais animado.

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"Eu também" deveria ser proibido nos diálogos amorosos. Ou a pessoa diz "eu também sou louca por você", "eu também não vejo a hora de a gente ficar junto", "eu também nunca senti isso antes", ou não diz nada. Apenas sorri. Pô, pelo menos sorrir, o que é que custa?

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Abaixo o "eu também" resumido. O "eu também" sorumbático. O "eu também" automático. Automático, sim. Experimente segurar o rosto da pessoa que você ama entre suas mãos, ficar face a face, bem perto mesmo, e dizer com os olhos semi-abertos e a voz mais macia do mundo: "eu te detesto". O outro vai responder "eu também" cheio de amor pra dar. Um distraído, isso é o que ele é.

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Na hora de declarar-se, não basta o sujeito e o advérbio: queremos verbo".

(Martha Medeiros)

Longe do Meu Lado

"Se a paixão fosse realmente um bálsamo

O mundo não pareceria tão equivocado

Te dou carinho, respeito e um afago

Mas entenda, eu não estou apaixonado

A paixão já passou em minha vida

Foi até bom mas ao final deu tudo errado

E agora carrego em mim

Uma dor triste, um coração cicatrizado

E olha que tentei o meu caminho

Mas tudo agora é coisa do passado

Quero respeito e sempre ter alguém

Que me entenda e sempre fique a meu lado

Mas não, não quero estar apaixonado

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A paixão quer sangue e corações arruinados

E saudade é só mágoa por ter sido feito tanto estrago

E essa escravidão e essa dor não quero mais

Quando acreditei que tudo era um fato consumado

Veio a foice e jogou-te longe

Longe do meu lado

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Não estou mais pronto para lágrimas

Podemos ficar juntos e vivermos o futuro, não o passado

Veja o nosso mundo

Eu também sei que dizem

Que não existe amor errado

Mas entenda, não quero estar apaixonado

(Renato Russo)

Divã

"(...)

Se não era amor, era da mesma família. Pois sobrou o que sobra dos corações abandonados. A carência. A saudade. A mágoa. Um quase desespero, uma espécie de avião em queda que a gente sabe que vai se estabilizar, só não se sabe se vai ser antes ou depois de se chocar contra o solo.

Eu bati a 200 km por hora e estou voltando á pé pra casa, avariada.

Eu sei, não precisa me dizer outra vez. Era uma diversão, uma paixonite, um jogo entre adultos. Talvez este seja o ponto. Talvez eu Não seja adulta o suficiente para brincar tão longe do meu patio, do meu quarto, das minhas bonecas. Onde é que eu estava com a cabeça, de acreditar em contos de fada, de achar que a gente muda o que sente, e que bastaria apertar um botão que as luzes apagariam e eu voltaria a minha vida satisfatória, sem seqüelas, sem registro de ocorrência?

Eu não amei aquele cara. Eu tenho certeza que não. Eu amei a mim mesma naquela verdade inventada.

Não era amor, era uma sorte. Não era amor, era uma travessura. Não era amor, eram dois travesseiros. Não era amor, eram dois celulares desligados. Não era amor, era de tarde. Não era amor, era inverno. Não era amor, era sem medo. NÃO ERA AMOR, ERA MELHOR"

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"Ser feliz para sempre é aceitar com resignação católica o pão nosso de cada dia esentir-se imune a todas as tentações, então é deste paraíso que quero fugir. Não estou disposta a inventar dilemas que não existem, mas quero reencontrar aqueles que existem e que foram abafados por minha vida correta".

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(Martha Medeiros)

A tristeza permitida

"Se eu disser pra você que hoje acordei triste, que foi difícil sair da cama, mesmo sabendo que o sol estava se exibindo lá fora e o céu convidava para a farra de viver, mesmo sabendo que havia muitas providências a tomar, acordei triste e tive preguiça de cumprir os rituais que normalmente faço sem nem prestar atenção no que estou sentindo, como tomar banho, colocar uma roupa, ir pro computador, sair para compras e reuniões - se eu disser que foi assim, o que você me diz? Se eu lhe disser que hoje não foi um dia como os outros, que não encontrei energia nem para sentir culpa pela minha letargia, que hoje levantei devagar a tarde e que não tive vontade de nada, você vai reagir como?

Você vai dizer "te anima" e me recomendar um antidepressivo, ou vai dizer que tem gente vivendo coisas muito mais graves do que eu (mesmo desconhecendo a razão da minha tristeza), vai dizer para eu colocar uma roupa leve, ouvir uma música revigorante e voltar a ser aquela que sempre fui, velha de guerra.

Você vai fazer isso porque gosta de mim, mas também porque é mais um que não tolera tristeza: nem a minha, nem a sua, nem a de ninguém. Tristeza é considerada uma anomalia do humor, uma doença contagiosa, que é melhor eliminar desde o primeiro sintoma. Não sorriu hoje? Medicamento. Sentiu uma vontade de chorar à toa? Gravíssimo, telefone já para o seu psiquiatra.

A verdade é que eu não acordei triste hoje, nem mesmo com uma suave melancolia, está tudo normal. Mas quando fico triste, também está tudo normal. Porque ficar triste é comum, é um sentimento tão legítimo quanto a alegria, é um registro da nossa sensibilidade, que ora gargalha em grupo, ora busca o silêncio e a solidão. Estar triste não é estar deprimido.

Depressão é coisa muito mais séria, contínua e complexa. Estar triste é estar atento a si próprio, é estar desapontado com alguém, com vários ou consigo mesmo, é estar um pouco cansado de certas repetições, é descobrir-se frágil num dia qualquer, sem uma razão aparente - as razões têm essa mania de serem discretas.

"Eu não sei o que meu corpo abriga/ nestas noites quentes de verão/ e não importa que mil raios partam/ qualquer sentido vago de razão/ eu ando tão down..." Lembra da música? Cazuza ainda dizia, lá no meio dos versos, que pega mal sofrer. Pois é, pega mal. Melhor sair pra balada, melhor forçar um sorriso, melhor dizer que está tudo bem, melhor desamarrar a cara. "Não quero te ver triste assim", sussurrava Roberto Carlos em meio a outra música. Todos cantam a tristeza, mas poucos a enfrentam de fato. Os esforços não são para compreendê-la, e sim para disfarçá-la, sufocá-la, ela que, humilde, só quer usufruir do seu direito de existir, de assegurar o seu espaço nesta sociedade que exalta apenas o oba-oba e a verborragia, e que desconfia de quem está calado demais. Claro que é melhor ser alegre que ser triste (agora é Vinicius), mas melhor mesmo é ninguém privar você de sentir o que for. Em tempo: na maioria das vezes, é a gente mesmo que não se permite estar alguns degraus abaixo da euforia.

Tem dias que não estamos pra samba, pra rock, pra hip-hop, e nem por isso devemos buscar pílulas mágicas para camuflar nossa introspecção, nem aceitar convites para festas em que nada temos para brindar. Que nos deixem quietos, que quietude é armazenamento de força e sabedoria, daqui a pouco a gente volta, a gente sempre volta, anunciando o fim de mais uma dor - até que venha a próxima, normais que somos".

(Martha Medeiros)

Quando Setembro Vier

"De tão azul, o céu parecerá pintado. E nós embarcaremos logo rumo à ilhas Cíclades.

Houvesse cortinas no quarto, elas tremulariam com a brisa entrando pelas janelas abertas, de manhã bem cedo. Acordei sem a menor dificuldade, espiei a rua em silêncio, muito limpa, as azaléias vermelhas e brancas todas floridas. Parecia que alguém tinha recém pintado o céu, de tão azul. Respirei fundo. O ar puro da cidade lavava meus pulmões por dentro. Setembro estava chegando enfim.

Na sala, encontrei a mesa posta para o café — leite e pão frescos, mamão, suco de laranja, o jornal ao lado. Comi bem devagarinho, lendo as notícias do dia. Tudo estava em paz, no Nordeste, no Oriente Médio, nas Américas Central, do Norte e do Sul. Na página policial, um debate sobre a espantosa diminuição da criminalidade. Comi, li, fumei tão devagarinho que mal percebi que estava atrasado para o trabalho. Achei prudente ligar, avisando que iria demorar um pouco.

A linha não estava ocupada. Quando o chefe atendeu, comecei a contar uma história meio longa demais, confusa demais. Só quando ele repetiu calma, calma, pela terceira vez, foi que parei de falar. Então ele disse que tinha acabado de sair de uma reunião com os patrões: tinham decidido que meu trabalho era tão bom, mas tão bom que, a partir daquele dia, eu nem precisava mais ir lá. Bastava passar todo fim de mês, para receber o salário que havia sido triplicado.

Desliguei um pouco tonto. Então, podia voltar a meu livro? Discreta e silenciosa como sempre, a empregada tinha tirado a mesa. No centro dela, agora, sobre uma toalha de renda branca, havia rosas cor de chá, aquelas que Oxum mais gosta. No escritório, abri as gavetas e apanhei a pilha de originais de três anos, manchados de café, de vinho, de tinta e umas gotas escuras que pareciam sangue. Reli rapidamente. E a chave que faltava, há tanto tempo, finalmente pintou. Coloquei papel na máquina, comecei a escrever iluminado, possuído a um só tempo por Kafka, Fitzgerald, Clarice e Fante. Não, Pedro não tinha ido embora, nem Dulce partido, nem Eliana enlouquecido. As terras de Calmaritá realmente existiam: para chegar lá, bastava tomar a estrada e seguir em frente.

Escrevi horas. Sem sentir, cheio de prazer. Quando pensava em parar, o telefone tocou. Então uma voz que eu não ouvia há muito tempo, tanto tempo que quase não a reconheci (mas como poderia esquecê-la?), uma voz amorosa falou meu nome, uma voz quente repetiu que sentia uma saudade enorme, uma falta insuportável, e que queria voltar, pediu, para irmos às ilhas gregas como tínhamos combinado naquela noite. Se podia voltar, insistiu, para sermos felizes juntos. Eu disse que sim, claro que sim, muitas vezes que sim, e aquela voz repetiu e repetia que me queria desta vez ainda mais, de um jeito melhor e para sempre agora. Os passaportes estavam prontos, nos encontraríamos no aeroporto: São Paulo/Roma/Atenas, depois Poros, Tinos, Delos, Patmos, Cíclades. Leve seu livro, disse. Não esqueça suas partituras, falei. Olhei em volta, a empregada tinha colocado para tocar A sagração da primavera, minha mala estava feita. Peguei os originais, a gabardine, o chapéu e a mala. Então desci para a limusine que me esperava e embarquei rumo a.

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PS — Andaram falando que minhas crônicas estavam tristes demais. Aí escrevi esta, pra variar um pouco. Pois como já dizia Cecília/Mia Farrow em A cor púrpura do Cairo: “Encontrei o amor. Ele não é real, mas que se há de fazer? Agente não pode ter tudo na vida...” Fred e Ginger dançam vertiginosamente. Começo a sorrir, quase imperceptível.

Axé.

E The End".

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(Caio Fernando Abreu)

Manque

"Amo como ama o amor. Não conheço nenhuma outra razão para amar senão amar. Que queres que te diga, além de que te amo, se o que quero dizer-te é que te amo?"

(Fernando Pessoa)

Estamos com fome de amor

"Uma vez Renato Russo disse com uma sabedoria ímpar: "Digam o que disserem, o mal do século é a solidão". Pretensiosamente digo que assino embaixo sem dúvida alguma. Parem pra notar, os sinais estão batendo em nossa cara todos os dias.
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Baladas recheadas de garotas lindas, com roupas cada vez mais micros e transparentes, danças e poses em closes ginecológicos, chegam sozinhas. E saem sozinhas. Empresários, advogados, engenheiros que estudaram, trabalharam, alcançaram sucesso profissional e, sozinhos.
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Tem mulher contratando homem para dançar com elas em bailes, os novíssimos "personal dance", incrível. E não é só sexo não, se fosse, era resolvido fácil, alguém duvida?
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Estamos é com carência de passear de mãos dadas, dar e receber carinho sem necessariamente ter que depois mostrar performances dignas de um atleta olímpico, fazer um jantar pra quem você gosta e depois saber que vão "apenas" dormir abraçados, sabe, essas coisas simples que perdemos nessa marcha de uma evolução cega.
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Pode fazer tudo, desde que não interrompa a carreira, a produção. Tornamos-nos máquinas e agora estamos desesperados por não saber como voltar a "sentir", só isso, algo tão simples que a cada dia fica tão distante de nós.
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Quem duvida do que estou dizendo, dá uma olhada no site de relacionamentos Orkut, o número que comunidades como: "Quero um amor pra vida toda!", "Eu sou pra casar!" até a desesperançada "Nasci pra ser sozinho!".
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Unindo milhares, ou melhor, milhões de solitários em meio a uma multidão de rostos cada vez mais estranhos, plásticos, quase etéreos e inacessíveis.
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Vivemos cada vez mais tempo, retardamos o envelhecimento e estamos a cada dia mais belos e mais sozinhos. Sei que estou parecendo o solteirão infeliz, mas pelo contrário, pra chegar a escrever essas bobagens (mais que verdadeiras) é preciso encarar os fantasmas de frente e aceitar essa verdade de cara limpa. Todo mundo quer ter alguém ao seu lado, mas hoje em dia é feio, démodé, brega.
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Alô gente! Felicidade, amor, todas essas emoções nos fazem parecer ridículos, abobalhados, e daí? Seja ridículo, não seja frustrado, "pague mico", saia gritando e falando bobagens, você vai descobrir mais cedo ou mais tarde que o tempo pra ser feliz é curto, e cada instante que vai embora não volta.
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Mais (estou muito brega!), aquela pessoa que passou hoje por você na rua, talvez nunca mais volte a vê-la, quem sabe ali estivesse a oportunidade de um sorriso a dois.
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Quem disse que ser adulto é ser ranzinza? Um ditado tibetano diz que se um problema é grande demais, não pense nele e se ele é pequeno demais, pra quê pensar nele. Dá pra ser um homem de negócios e tomar iogurte com o dedo ou uma advogada de sucesso que adora rir de si mesma por ser estabanada; o que realmente não dá é continuarmos achando que viver é out, que o vento não pode desmanchar o nosso cabelo ou que eu não posso me aventurar a dizer pra alguém: "vamos ter bons e maus momentos e uma hora ou outra, um dos dois ou quem sabe os dois, vão querer pular fora, mas se eu não pedir que fique comigo, tenho certeza de que vou me arrepender pelo resto da vida".
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Antes idiota que infeliz!
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(Arnaldo Jabor)

Despedida

"E no meio dessa confusão alguém partiu sem se despedir; foi triste. Se houvesse uma despedida talvez fosse mais triste, talvez tenha sido melhor assim, uma separação como às vezes acontece em um baile de carnaval — uma pessoa se perda da outra, procura-a por um instante e depois adere a qualquer cordão. É melhor para os amantes pensar que a última vez que se encontraram se amaram muito — depois apenas aconteceu que não se encontraram mais. Eles não se despediram, a vida é que os despediu, cada um para seu lado — sem glória nem humilhação.
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Creio que será permitido guardar uma leve tristeza, e também uma lembrança boa; que não será proibido confessar que às vezes se tem saudades; nem será odioso dizer que a separação ao mesmo tempo nos traz um inexplicável sentimento de alívio, e de sossego; e um indefinível remorso; e um recôndito despeito.
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E que houve momentos perfeitos que passaram, mas não se perderam, porque ficaram em nossa vida; que a lembrança deles nos faz sentir maior a nossa solidão; mas que essa solidão ficou menos infeliz: que importa que uma estrela já esteja morta se ela ainda brilha no fundo de nossa noite e de nosso confuso sonho?
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Talvez não mereçamos imaginar que haverá outros verões; se eles vierem, nós os receberemos obedientes como as cigarras e as paineiras — com flores e cantos. O inverno — te lembras — nos maltratou; não havia flores, não havia mar, e fomos sacudidos de um lado para outro como dois bonecos na mão de um titeriteiro inábil.
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Ah, talvez valesse a pena dizer que houve um telefonema que não pôde haver; entretanto, é possível que não adiantasse nada. Para que explicações? Esqueçamos as pequenas coisas mortificantes; o silêncio torna tudo menos penoso; lembremos apenas as coisas douradas e digamos apenas a pequena palavra: adeus.
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A pequena palavra que se alonga como um canto de cigarra perdido numa tarde de domingo".

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(Rubem Braga)

Lixo e Purpurina

"(...)
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8 de fevereiro
Chorei três horas, depois dormi dois dias.
Parece incrível ainda estar vivo quando já não se acredita em mais nada. Olhar, quando já não se acredita no que se vê. E não sentir dor nem medo porque atingiram seu limite. E não ter nada além deste amplo vazio que poderei preencher como quiser ou deixá-lo assim, sozinho em si mesmo, completo, total. Até a próxima morte, que qualquer nascimento pressagia.
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25 de fevereiro
Essa morte constante das coisas é o que mais dói.
Não quero ser a carpideira do meu tempo. Mesmo encontrando todos os dias pelas escadas os devotos de Morfeu, com suas caras verdes, suas veias machucadas. Amanhã alguém nos cantará. Um rock de horror?
Depois de todas as tempestades e naufrágios, o que fica de mim em mim é cada vez mais essencial e verdadeiro.
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Sem data
Escuta aqui, cara, tua dor não me importa. Estou cagando montes pras tuas memórias, pras tuas culpas, pras tuas saudades. As pessoas estão enlouquecendo, sendo presas, indo para o exflio, morrendo de overdose e você fica aí pelos cantos choramingando o seu amor perdido. Foda-se o seu amor perdido. Foda-se esse rei-ego absoluto. Foda-se a sua dor pessoal, esse seu ovo mesquinho e fechado.
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Sem data
Claro, o dia de amanhã cuidará do dia de amanhã e tudo chegará no tempo exato. Mas e o dia de hoje?
Só quero ir indo junto com as coisas, ir sendo junto com elas, ao mesmo tempo, até um lugar que não sei onde fica, e que você até pode chamar de morte, mas eu chamo apenas de porto.
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2 de março
Chorar por tudo que se perdeu, por tudo que apenas ameaçou e não chegou a ser, pelo que perdi de mim, pelo ontem morto, pelo hoje sujo, pelo amanhã que não existe, pelo muito que amei e não me amaram, pelo que tentei ser correto e não foram comigo. Meu coração sangra com uma dor que não consigo comunicar a ninguém, recuso todos os toques e ignoro todas as tentativas de aproximação. Tenho vontade de gritar que esta dor é só minha, de pedir que me deixem em paz e só com ela, como um cão com seu osso.
A única magia que existe é estarmos vivos e não entendermos nada disso. A única magia que existe é a nossa incompreensão.
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7 de maio
Pelo menos estou vivo. Em movimento, andando por aí, perdendo ou ganhando, levando porrada, passando fome, tentando amar. “De cada luta ou repouso me levantarei forte como um cavalo jovem”, onde foi que li isso? Sei: Clarice Lispector, meu Deus, foi em Perto do Coração Selvagem.
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22 de maio
Eu me fui, eu me sou, eu me serei em cada um dos girassóis do reino a ser feito. E as coisas terão que ser claras. Releio o que escrevi neste caderno, desde janeiro, revejo o que vivi. Tudo me conduziu para este here and now. Tudo terá que ser claro. How can I tell you?
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(...)"

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(Caio Fernando Abreu)

Amizade Sem Trato

"Dei pra me emocionar cada vez que falo dos amigos. Deve ser a idade, dizem que a gente fica mais sentimental. Mas é fato: quando penso no que tenho de mais valioso, os amigos aparecem em pé de igualdade com o resto da família. E quando ouço pessoas dizendo que amigo, mas amigo meeeesmo, a gente só tem dois ou três, empino o peito e fico até meio besta de tanto orgulho: eu tenho muito mais do que dois ou três. São uma cambada. Não é privilégio meu, qualquer pessoa poderia ter tantos assim, mas quem se dedica?
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Fulano é meu amigo, Sicrana é minha amiga. É nada. São conhecidos. Gente que cumprimentamos na rua, falamos rapidamente numa festa, de repente sabemos até de uma fofoca pesada sobre eles, mas amigos? Nem perto. Alguns até chegaram a ser, mas não são mais por absoluta falta de cuidado de ambas as partes. Amizade não é só empatia, é cultivo. Exige tempo, disposição. E o mais importante: o carinho não precisa - nem deve - vir acompanhado de um motivo.
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As pessoas se falam basicamente nos aniversários, no Natal ou para pedir um favor - tem que haver alguma razão prática ou festiva para fazer contato. Pois para saber a diferença entre um amigo ocasional e um amigo de verdade, basta tirar a razão de cena. Você não precisa de uma razão, basta sentir a falta da pessoa. E, estando juntos, tratarem-se bem.
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Difícil exemplificar o que é tratar bem. Se são amigos mesmo, não precisam nem falar, podem caminhar lado a lado em silêncio. Não é preciso troca de elogios constantes, podem até pegar no pé um do outro, delicadamente. Não é preciso manifestações constantes de carinho, podem dizer verdades duras, às vezes elas são necessárias. Mas há sempre algo sublime no ar entre dois amigos de verdade. Talvez respeito seja a palavra. Afeto, certamente. Cumplicidade? Mais do que cumplicidade. Sintonia? Acho que é amor.
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Oh, céus! Santa pieguice, Batman! Amor? Esta lengalenga de novo? Sério, só mesmo amando um amigo para permitir que ele se atire no seu sofá e chore todas as dores dele sem que você se incomode nem um pingo com isso. Só mesmo amando para você confiar a ele o seu próprio inferno. E para não invejarem as vitórias um do outro. Por amor, você empresta suas coisas, dá o seu tempo, é honesto nas suas respostas, cuida para não ofender, abraça causas que não são suas, entra numas roubadas, compreende alguns sumiços - mas liga quando o sumiço é exagerado. Tudo isso é amizade com trato. Se amigos assim entraram na sua vida, não deixe que sumam.
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Porém, a maioria das pessoas não só deixa como contribui para que os amigos evaporem. Ignora os mecanismos de manutenção. Acha que amizade é algo que vem pronto e que é da sua natureza ser constante, sem precisar que a gente dê uma mãozinha. E aí um dia abrimos a mãozinha e não conseguimos contar nos dedos nem dois amigos pra valer. E ainda argumentamos que a solidão é um sintoma destes dias de hoje, tão emergenciais, tão individualistas. Nada disso. A solidão é apenas um sintoma do nosso descaso.
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A maioria das pessoas não só deixa como contribui para que os amigos evaporem. Ignora os mecanismos de manutenção".
(Martha Medeiros)